Bienvenidos!

Para darles la bienvenida a este blog que acabo de crear, decidí publicar poemas de las escritoras Patricia Suárez y María Teresa Andruetto.


Patricia Suárez nació en Rosario, Argentina, en 1969. En 1994 publicó su primer cuento El señor y la señora Schwarz en la celebrada revista V de Vian, dirigida por Sergio Olguín. Fue alumna de la escritora Hebe Uhart. Recibió numerosos premios como el de Cuento del Fondo Nacional de las Artes, el Premio Musto de Rosario, el Clarín de Novela, el Premio Revista Ñ al mejor cuento, y otros más. Suárez se desempeñó en distintos medios periodísticos como los diarios La Capital'y Rosario 12 de Rosario, La Prensa de Buenos Aires y El País de Montevideo. En 1997, recibió el Premio Monte Avila dentro del Concurso Juan Rulfo por el cuento para niños Historia de Pollito Belleza. Hacia 1999, se interesó en la dramaturgia y tomó clases durante tres años con el maestro Mauricio Kartún. Escribió alrededor de treinta obras.

en una entrevista jean rhys decía algo así:
lo que se puede escribir deja
un resto de melancolía pero nada más,
en cambio, la tristeza no escrita
la abisma a una en la desdicha;
tenía una libreta en la que anotaba
todos sus malos momentos;el acto de escribir los desvanecía en el olvido.

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Poema editado en el libro Late (Alción, 2003)

De pronto las palabras que estaban en el aire
a punto de desvanecerse se solidificaron
y se guarecieron en las regiones;
hablaban, entonces, las manos;
los muros protegen y los muros limitan:
corresponde a la naturaleza de los muros
su propia caída;
como si hubiéramos sido sordos
o como si hubiéramos sido mudos, los dos.
Estábamos por demás de comunicativos,
no nosotros propiamente, sino el cuerpo:
“Entre gitanos”, dijiste, “no vamos a andar
adivinándonos la suerte”.
En la habitación de al lado alguien cantaba;
no comprendíamos sus palabras:
tal vez fuera algún idioma extranjero;
en nuestra habitación bailaban las sombras,
y cuando las sombras cesaron
pensamos en el instante que vendría luego,
que caería sobre nosotros –un arpón
y un ancla- y yo me pregunté:
¿el próximo instante es el desconocido?,
¿el próximo instante está hecho por mí?
¿o lo hace él? ¿o se hace solo?
Me pareció que pronunciaba
estas palabras en voz alta,
tu piel tan blanca y un lunar negro brillaba
sobre ella como una pupila. Uno de los dos
tendría que levantarse, hablar, fumar,
abrir las cortinas. Pero no queríamos descorrer
las cortinas: detrás de ellas los espectros,
fantasmones, nos acechaban; uno de los dos
pronunció la palabra matrimonio: creíamos
en la conveniencia de complicarnos. La ventana daba
a un patio interno grisáceo y casi miserable,
los sostenes de la mujer de la 415 colgaban;
de otra manera hubiéramos visto el mar.
¿Cómo se llamaba esa playa? Amanecía
y luchábamos:
queríamos tener los ojos sin sueño,
pero no podíamos, no podíamos,¿quién es acaso el que puede?

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María Teresa Andruetto nació el 26 de enero de 1954, en Arroyo Cabral, provincia de Córdoba. Publicó los libros de poemas, "Sueño Americano", "Palabras al rescoldo", "Pavese y otros poemas", "Kodak" y "Beatriz". Es autora también de las novelas "Tama" y "La mujer en cuestión" y el libro de cuentos "Todo movimiento es cacería". Como autora de literatura infanto juvenil publicó numerosos títulos, entre los que figuran "El anillo encantado", "Huellas en la arena", "Stefano" y "¡Dale campeón!". Entre otras distinciones, ha recibido el Primer Premio Novela Luis José de Tejeda, el White Ravens de la Internationale Jugendbibliothek (Alemania) y el Premio Banco del Libro (Caracas).



Poema editado en el libro Sueño Americano (Caballo Negro, 2009)

Non fiction

La luz de una estrella tardo veinte años
en atravesar el espacio, antes
de estamparse en la placa de Daguerre.

Así y todo, nos ha permitido ver asuntos
más remotos que las estrellas.

Capas infinitas envueltas en películas,
exposición que magnifica detalles hasta que,
liberados de cualquier confinamiento,
reducimos la distancia entre mirar y dejar
que una mano nos toque.

Se trata de un cambio en la experiencia.
Mapas detallados de lo real, para apresar
una verdad, en la que un resto de magia
permanezca.